Poeta y narrador estadounidense, creador de una literatura provocadora y sórdida, cargada de gran
emoción y sentimientos. Nació en Andernach, en Alemania, en 1920. Lo trasladaron a los dos años a Los
Angeles, donde ha residido siempre. Su infancia estuvo marcada por constantes enfrentamientos con su
padre y desaveniencias con su madre, en un entorno familiar acosado por la violencia, el paro y el
enrarecido ambiente patriótico norteamericano durante la Segunda Guerra Mundial. También estuvo
marcada por una terrible infección de acné en la piel, que le dejó marcas en la cara para el resto de su vida,
y por su afición al boxeo y a las bibliotecas. Durante muchos años sobrevivió en la jungla urbana, entre
empleos episódicos, peleas y borracheras sin destino.
Tras un breve paso por la universidad, se ganó la vida con trabajos manuales temporales, espaciados por
los periodos de vacaciones que se tomaba cuando tenía suerte en las apuestas del hipódromo, afición que
reflejó continuamente en su obra. Empezó a escribir cuentos muy joven pero, tras un primer relato
publicado por una revista en 1944, abandonó la literatura por un espacio de diez años, en los que sentó los
cimientos de su leyenda alcohólica. Sus primeras obras se publicaron en la década de 1960 en editoriales y
revistas underground; a esta época pertenecen colecciones de poemas como Crucifijo en una mano
muerta (1965) o la que para muchos es su mejor obra en verso, Los días pasan como caballos salvajes
sobre las colinas (1969). La poesía de Bukowski, al que le gustaba vanagloriarse de haber escrito su
primer poema con 35 años, está marcada por un realismo descarnado y lírico a un tiempo, explícito, tierno
en ocasiones y brutal en otras, abundante en datos autobiográficos, personalísimo y pleno de humor ácido y
desencantado. Nunca abandonó su producción en verso que, con los años, se fue haciendo más directa, más
sobria, como en El amor es un perro del infierno (1974) o La última noche de la tierra (1992).
Bukowski escribió más de treinta poemarios, que le han acreditado como gran poeta; sin embargo, pocos de
sus poemas se han traducido al español.
Su primera novela, Cartero (1970), le permitió abandonar la oficina de correos en la que trabajaba. A ésta
seguirían otras cinco, todas protagonizadas por Henry Hank Chinaski, alter ego del propio Bukowski, entre
las que cabe destacar La senda del perdedor (1982). Los cuentos de Bukowski están reunidos en varios
volúmenes. El más conocido, Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones (1972), recoge relatos aparecidos
en varias revistas underground. Su obra inspiró una película, Ordinaria locura, a Marco Ferreri, a la que
seguría Barfly (1989), de Barbet Schroeder y con guión del propio Bukowski. La prosa de Bukowski es, si
cabe, más autobiográfica, en un 90% según el propio autor, que su poesía, y es la que le ha dado fama
entre los lectores de habla hispana; todas sus obras en prosa están publicadas en español. El alcohol, el
sexo, la soledad y los aspectos más absurdos y sórdidos de nuestra civilización ocupan un lugar de honor en
la obra de Bukowski, que siempre evitó los ambientes literarios; prefería los bares y las habitaciones
lúgubres.
AHORA UN PAR DE POEMAS,(MIS PREFERIDOS) =D
LOS DIAS PASAN COMO CABALLOS SALVAJES SOBRE LA COLINA
Tranquilamente
esta tarde que estamos viviendo
murió.
Sin ningún remordimiento
todo sigue
es,
con la serenidad que dan la inocencia
y la ignorancia de los hechos,
aunque
cosa rara
parece que ha querido seguir su marcha solo
este todo,
dejando atrás al tiempo.
¿qué nos queda de los años?
lo requemado de los ojos
unos zapatos gastados hasta la ignominia,
nuevas líneas en el rostro,
la manipulación excesiva de un libro
de un volante, de un boleto.
No se porque dormimos tan tranquilos.
40.000 MOSCAS
Separados por una tormenta pasajera
nos juntamos nuevamente
Buscamos cuarteaduras en paredes y techos
y las eternas arañas
Me pregunto si habrá una mujer más.
Ahora
40,000 moscas recorren
los brazos de mi alma
cantando:
“I met a million dollar baby in
5 and 10 cent store”
¿Brazos de mi alma?
¿moscas
¿cantando?
¿qué clase de mierda es ésta?
Es tan fácil ser poeta
y tan difícil ser
hombre.
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