jueves, 30 de agosto de 2012

hoy...

pensar...
        caminar...
                ver...
                    reir...
                        cambiar de dirección.
Volver a empezar

Si...


Si pudiera decirte de nuevo que te amo,
si por alguna razon pudiera intercalar mi mirada en la tuya.
Fundirme como un animal en la hoguera de tus manos.
Quedarme, quemarme, herirte...

Si puediera de nueva cuenta decirte que te amo

Copyright

declaracion de guerra


un poco de nicanor Parra, El Antipoeta





YO PECADOR


Yo galán imperfecto
Yo danzarín al borde del abismo,

Yo sacristán obsceno
Niño prodigio de los basurales,

Yo sobrino - yo nieto
Yo confabulador de siete suelas,

Yo señor de las moscas
Yo descuartizador de golondrinas,

Yo jugador de fútbol
Yo nadador del Estero las Toscas,

Yo violador de tumbas
Yo satanás enfermo de paperas,

Yo conscripto remiso
Yo ciudadano con derecho a voto,

Yo ovejero del diablo
Yo boxeador vencido por mi sombra,

Yo bebedor insigne
Yo sacerdote de la buena mesa,

Yo campeón de cueca
Yo campeón absoluto de tango
De guaracha, de rumba, de vals,

Yo pastor protestante
Yo camarón, yo padre de familia,

Yo pequeño burgués
Yo profesor de ciencias ocultas,

Yo comunista, yo conservador
Yo recopilador de santos viejos,

(Yo turista de lujo)

Yo ladrón de gallinas
Yo danzarín inmóvil en el aire,

Yo verdugo sin máscara
Yo semidiós egipcio con cabeza de pájaro,

Yo de pie en una roca de cartón:
Háganse las tinieblas

Hágase el caos,

háganse las nubes,

Yo delincuente nato
Sorprendido infraganti

Robando flores a la luz de la luna
Pido perdón a diestra y siniestra
Pero no me declaro culpable.








ADVERTENCIAS

Se prohíbe rezar, estornudar
Escupir, elogiar, arrodillarse
Venerar, aullar, expectorar.


En este recinto se prohíbe dormir
Inocular, hablar, excomulgar
Armonizar, huir, interceptar.


Estrictamente se prohíbe correr.
Se prohíbe fumar y fornicar.



RADIOHEAD O COLDPLAY??


miércoles, 29 de agosto de 2012

zero 7 musica para relajarse...


aww el amor, jaja



para iniciar...CH. B.

hola que tal? bienvenido a mi blog, la verdad es que antes no habia estado interesado en este tipo de cosas, pero los blogs hacen q nos enteremos de cosas que en ningun lado vemos, comunicarnos, y expresarnos, es por eso q sin mas ni mas los dejo con algo del gran charles bukowsi...



Poeta y narrador estadounidense, creador de una literatura provocadora y sórdida, cargada de gran
emoción y sentimientos. Nació en Andernach, en Alemania, en 1920. Lo trasladaron a los dos años a Los
Angeles, donde ha residido siempre. Su infancia estuvo marcada por constantes enfrentamientos con su
padre y desaveniencias con su madre, en un entorno familiar acosado por la violencia, el paro y el
enrarecido ambiente patriótico norteamericano durante la Segunda Guerra Mundial. También estuvo
marcada por una terrible infección de acné en la piel, que le dejó marcas en la cara para el resto de su vida,
y por su afición al boxeo y a las bibliotecas. Durante muchos años sobrevivió en la jungla urbana, entre
empleos episódicos, peleas y borracheras sin destino.
Tras un breve paso por la universidad, se ganó la vida con trabajos manuales temporales, espaciados por
los periodos de vacaciones que se tomaba cuando tenía suerte en las apuestas del hipódromo, afición que
reflejó continuamente en su obra. Empezó a escribir cuentos muy joven pero, tras un primer relato
publicado por una revista en 1944, abandonó la literatura por un espacio de diez años, en los que sentó los
cimientos de su leyenda alcohólica. Sus primeras obras se publicaron en la década de 1960 en editoriales y
revistas underground; a esta época pertenecen colecciones de poemas como Crucifijo en una mano
muerta (1965) o la que para muchos es su mejor obra en verso, Los días pasan como caballos salvajes
sobre las colinas (1969). La poesía de Bukowski, al que le gustaba vanagloriarse de haber escrito su
primer poema con 35 años, está marcada por un realismo descarnado y lírico a un tiempo, explícito, tierno
en ocasiones y brutal en otras, abundante en datos autobiográficos, personalísimo y pleno de humor ácido y
desencantado. Nunca abandonó su producción en verso que, con los años, se fue haciendo más directa, más
sobria, como en El amor es un perro del infierno (1974) o La última noche de la tierra (1992).
Bukowski escribió más de treinta poemarios, que le han acreditado como gran poeta; sin embargo, pocos de
sus poemas se han traducido al español.
Su primera novela, Cartero (1970), le permitió abandonar la oficina de correos en la que trabajaba. A ésta
seguirían otras cinco, todas protagonizadas por Henry Hank Chinaski, alter ego del propio Bukowski, entre
las que cabe destacar La senda del perdedor (1982). Los cuentos de Bukowski están reunidos en varios
volúmenes. El más conocido, Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones (1972), recoge relatos aparecidos
en varias revistas underground. Su obra inspiró una película, Ordinaria locura, a Marco Ferreri, a la que
seguría Barfly (1989), de Barbet Schroeder y con guión del propio Bukowski. La prosa de Bukowski es, si
cabe, más autobiográfica, en un 90% según el propio autor, que su poesía, y es la que le ha dado fama
entre los lectores de habla hispana; todas sus obras en prosa están publicadas en español. El alcohol, el
sexo, la soledad y los aspectos más absurdos y sórdidos de nuestra civilización ocupan un lugar de honor en
la obra de Bukowski, que siempre evitó los ambientes literarios; prefería los bares y las habitaciones
lúgubres.

AHORA UN PAR DE POEMAS,(MIS PREFERIDOS) =D


LOS DIAS PASAN COMO CABALLOS SALVAJES SOBRE LA COLINA

Tranquilamente
esta tarde que estamos viviendo
murió.

Sin ningún remordimiento
todo sigue
es,
con la serenidad que dan la inocencia
y la ignorancia de los hechos,
aunque
cosa rara
parece que ha querido seguir su marcha solo
este todo,
dejando atrás al tiempo.

¿qué nos queda de los años?
lo requemado de los ojos
unos zapatos gastados hasta la ignominia,
nuevas líneas en el rostro,
la manipulación excesiva de un libro
de un volante, de un boleto.

No se porque dormimos tan tranquilos.


40.000 MOSCAS

Separados por una tormenta pasajera

nos juntamos nuevamente

Buscamos cuarteaduras en paredes y techos
y las eternas arañas
Me pregunto si habrá una mujer más.

Ahora

40,000 moscas recorren

los brazos de mi alma
cantando:

“I met a million dollar baby in

5 and 10 cent store”

¿Brazos de mi alma?
¿moscas
¿cantando?
¿qué clase de mierda es ésta?
Es tan fácil ser poeta

y tan difícil ser

hombre.